Judge Heatfield

Père alcoolique plus mère droguée et dépressive, qu'est ce que ça donne ? Lui. Il est né on ne sais plus où dans on ne sait plus quel hôpital d'une quelconque ville. Qui était-il ? Mark Heatfield. Un gamin dont la mère était en plus d'être droguée une prostituée qui se faisait battre par son mari parce qu'il buvait comme un trou et qu'elle rentrait tard le soir. Paradoxalement, il savait qu'elle vendait son corps pour financer le foutu carburant avec lequel cet ivrogne tournait depuis déjà bien longtemps. Quasiment certain qu'on mettait déjà de la bière dans son biberon... Enfin bref, l'enfance d'Heatfield était ce qu'on pourrait qualifier de pourrie. Oui, pourrie était le bon mot. Une mère qui se faisait sauter par n'importe qui dont des fois même des camarades de classe que Mark avait. L'insulte "Fils de pute", ils aimaient bien lui étiquetter sur le front parce que c'était vrai... Plus d'un a prit son poing dans les gencives et son pied dans les attributs reproducteurs. Y en avait plus d'un qui était plus près de tirer sa mère... Quand elle l'a su, elle l'avait giflé. Quand le paternel, l'a sû, quant à lui, sa seule réaction a été de prendre un couteau, l'enfoncer dans la bouche de son fils et à lui beugler "Maintenant tu fermes ta gueule sale fils de pute, t'en es un et tu souris !" Il a fini par lui dessiner un sourire avec sa lame. Alors qu'il sentait l'arme lui ouvrir le coin des lèvres, l'ivrogne doublé d'un sadique s'est mis à éclater d'un rire digne des pires ordures qui existent en ce bas monde sans aucune justice... A quoi ça servait d'apprendre à l'école si on finissait par en oublier l'essentiel qui est de respecter son prochain, de ne pas le brimer, ne pas lui faire violence de façon cruelle et gratuite... A la bibliothèque, Mark avait vu alors que qu'on appelait un texte de lois. Il en avait d'ailleurs profité pour l'embarquer dans son sac pour le conserver. Rares furent les jours où Mark ne fut pas persécuté, haï ou brimé depuis qu'il est né et vint alors le jour où il cria vengeance, il se jura de rendre lui même la justice. Un soir, alors que le géniteur était plus toc toc que d'habitude (à moins que sa bibine aie décidé de lui jouer un sale tour), il a enfoncé son couteau dans la poitrine de la mère, le tout, en criant de rire ou de rage ? le vêtement blanc de la femme meurtrie était maculé de pourpre. Mark, depuis le temps était autant habitué à la présence du sang que celle des larmes. Voir sa mère se faire battre c'était une chose. La voir mourir, c'en était une autre. Mark a fermé les yeux et celui qui les rouvrit était un juge. Le juge. Judge. Ni une ni deux, il avait saisi le couteau et enfoncé la lame dans la bouche du tueur, comme ce dernier avait fait à Mark par le passé, ça devenait une vengeance. Les derniers mots que le père de Mark avait entendu de son fils étaient vaguement compréhensibles, le Juge hurlant comme un possédé, il fit abattre un courroux d'une cinquantaine de coups de couteau, à de multiples endroits. Il finit par lui rendre le sourire, une fois l'homme mort, le sourire de l'ange. Seul. Mark était devenu Judge. Il prit un sac avec quelques affaires, de quoi écrire, le livre de lois et le couteau qui lui servit à tuer son premier criminel. Il avait quitté le "domicile" familial espérant alors réaliser son objectif : faire régner la justice. Un soir, au détour d'une ruelle sombre, le jeune homme découvre qu'un homme étrange avait la tête dans le cou d'une jeune femme rousse qui ne semblait pas vraiment consentante. Le nouveau justicier prit son couteau et d'un coup sec le planta dans la nuque de l'assaillant qui ne bougeait pas dans le sens où il était mort, mais plutôt dans le sens aucune autre réaction apparente. Alors que celui qui ne semblait à première vue pas être humain tourna la tête vers Judge qui prit de panique, fit bouger son couteau dans la chair d'ailleurs froide de son adversaire, le décapitant sur le coup, sous les yeux de la rouquine. Cette dernière, d'ailleurs, qui répondait au nom de Lindsey, en guise de "gratitude" offrir au Juge un livre qui répertoriait différentes créatures comme celle qu'il venait d'exécuter : un vampire... Quelques semaines après cette entrevue avec cette Lindsey, Judge avait décidé pour sa propre sécurité et accessoirement pour des raisons plus personnelles, de cacher son visage en retournant dans son chez lui, là où il y avait toujours la scène de crime. Les taches du sang de la mère de Judge avait fini par noirçir... Elles faisaient penser à diverses choses. Un papillon, un crâne de chien éclaté, une balance... Il ne tolérait plus le visage de Mark, marqué par le chagrin, la haine, la peine et le passé, il troqua le visage de Mark contre un banal haut blanc moucheté dont les taches faisaient plus penser à des taches d'encre qu'à du sang. C'était le visage de Judge. Avec les années, le Juge se mit à fréquenter les ruelles et les cimetières d'Huntfield, là où se trouvaient parfois d'autres créatures que le vampire qu'il avait tué sur un coup de chance. Humains ou pas, ceux qui s'écarteraient du droit chemin, allaient finir par goûter à son Judge-ment.