III.03 - What's up Doc' ?

Avant qu’il ne tombe totalement dans l’inconscience, il fut encore porté quelques minutes durant par Morphée qui se trouva sans doute devenir miséricordieux pour lui accorder ainsi un temps –bien que trop court- lui permettant d’entendre le remue ménage qu’avait causé son apparition à l’accueil où il s’était rendu en quête d’aide. Il y eut un cri des paroles sourdes, il entendit à nouveau la vox du docteur Porter. Il savait que s’il avait eu la force de se trainer jusqu’à l’entrée et même d’entendre quelques secondes après être tombé au sol c’était tout simplement parce qu’il avait un métabolisme plus résistant. Quoique… Il n’en avait aucune idée, c’était juste la dernière chose qui lui traversa l’esprit avant qu’il ne soit engloutit dans les ténèbres qui l’habitaient.

Il reprit difficilement conscience dans une chambre blanche. Il ricana intérieurement en pensant à cette phrase cliché lue et relue dans les livres ou mise en scène dans des séries à l’eau de rose : « si blanche qu’elle lui fit mal aux yeux. » Ce n’était pas le cas. Le blanc éclaircissait la pièce mais n’était en rien agressif pour ces pauvres rétines. C’est alors que s’engagea une course entre ses sens.

Première fut la vue, très vite suivie par le goût quand il se rendit compte de l’arrière goût qui persistait au fond de sa gorge ainsi que de l’assèchement de cette dernière. L’ouïe se rappela à son bon souvenir quand il entendit une porte claquer au loin, ce qui lui fit tourner la tête. Il respira un grand coup, faisant fi de cette odeur de médicament qui semblait avoir imprégné même les murs. Et, dernier parmi les autres sens, le touché fit son grand retour quand il se passa une main sur le visage, tentant vainement de chasser les restes de sommeil qui semblait vouloir l’accompagner un peu plus longtemps.

Il tenta de remettre ses idées en place. Il avait été idiot de faire ainsi confiance au médecin de la sorte. Il avait stupidement pensé qu’un médecin peu importe son alignement ne ferai pas la différence et tenterai de sauver le plus de vies possibles, sans prendre en compte l’alignement de ces derniers. C’était pour cela que cet homme, un Suisse si sa mémoire ne lui faisait pas défaut, avait crée la Croix Rouge. Sauver des vies, peu importe le côté de ces personnes. Mais apparemment il s’était lourdement trompé et avait failli le payer cher. Quel idiot il avait été !

La porte de sa chambre était fermée mais pourtant, plus il reprenait pieds, et plus il sentait un regard posé sur lui. Il se retourna, et vit que le docteur Porter se tenait là, entre les deux fenêtres qui habillaient le mur opposé. Le soir commençait à tomber sans que la pièce ne devienne sombre pour autant. Blood se crispa.

« Que faites-vous ici ? » cracha-t-il, le regard durcit par la colère.

Ce n’était peut-être qu’une impression, mais quelque chose était différent dans la posture du docteur Porter. Il était toujours sûr de lui, bien évidemment, mais il se présentait lui-même d’une telle manière que l’on pouvait presque voir toute la bienveillance dont il s’était habillé échouer lentement sur le sol, comme un haillon défait dont on ne veut plus. Dans un fauteuil entre les deux fenêtres, la lumière entrant dans la pièce lui donnait un air cruel, revanchard. Les entrailles de Blood se tordirent un peu quand il pensa qu’il avait devant lui le véritable Docteur Porter et qu’il n’était peut-être pas aussi sympathique que ce que son air bonhomme laissait penser. Il avait la désagréable impression de n’être qu’une souris face à un chat.

Sa voix également s’était métamorphosée quand il l’entendit lui dire qu’il venait voir comme il allait. C’était comme s’il avait en face de lui un autre homme mais qui possédait les mêmes traits que le médecin. Blood pensa qu’il était peut-être posséder, mais il ne voyait pas clairement les yeux du médecin avec cette lumière calamiteuse. Se levant de son fauteuil et s’approchant petit à petit de lui, le médecin continua à parler, son discours tendant à confirmer l’idée de possession que le chasseur avait eu. Mais le pire était qu’il n’avait été que l’objet d’une mascarade dont il ne s’était pas du tout rendu compte ; c’était un coup porté à son égo dont il aura du mal à se remettre. Quelques mois à Huntfield remettaient en question plusieurs années de pratiques, le gratifiant d’une expérience nouvelle tout en le roulant dans la boue de ses échecs.

L’homme en face de lui, qui s’avançait d’une façon assurée, presque prédatrice, était sans aucun doute un être démoniaque. Restait à savoir de quel genre de démons il s’agissait. Blood se redressa difficilement tandis que l’autre était désormais près du matelas de son lit. Grimaçant face à son corps encore endormi, il parvint à se mettre à une hauteur raisonnable. Il le vit alors se pencher vers lui et lui murmurer sa véritable identité à l’oreille. Et alors son sang se glaça instantanément dans ses veines.

C’était bien au dessus de ce qu’il aurait pu penser. Un démon primaire, l’un des premiers et pas le moins puissant. Voilà ce qu’il avait en face de lui. Cela expliquait le fait qu’il ait attrapé une maladie canine et le fait qu’il s’était retrouvé si faible. Quel idiot ! Il vit le médecin se relever et se saisir de son stylo. Et, même s’il lui avait dit qu’il ne le tuerai pas, Blood pensa à toutes les manières dont on pouvait se servir d’un stylo pour faire du mal. Et puis, quelle parole pouvait avoir un Chevalier de l’Apocalypse. Mais, après lui avoir dit une dernière banalité, il signa la feuille de soin, la remit en place et s’en alla tel un Prince venant de conquérir une nouvelle contrée.

De rage, Blood saisit la tasse remplie d’eau présente sur une table à côté de lui et la lança de toutes ses forces contre le mur le plus proche.